Poèmes français

French Poems – Page 717

More French Poems

Brave Homme

En attendant qu’on m’enterre,
Aujourd’hui, j’veux êtr’ très gai.
Flon, flon flon, lariradondaire, …

Charles Cros
Les Braves de 1760

O vous qui sous vos pieds foulez une poussière
Teinte du noble sang des preux,
Reportez, un moment, vos regards en arrière ; …

Léon-Pamphile Le May
La Brigantine

La brigantine
Qui va tourner
Roule et s’incline …

Casimir Delavigne
Le Brin d’herbe

À quoi sert un brin d’herbe? — À rien,
Dit l’aigle à la serre puissante.
— Moi, répond la taupe innocente, …

Gustave Le Vavasseur
La Brouette de la mort

Dans le soir qui descend, lugubre, à l’infini,
Les grands ajoncs craintifs ont cessé leur murmure,
Et ces fous de lutins, que la nuit seule endure, …

François Abgrall
Brouillard

Mon Âme, je voudrais te faire souvenir
Du beau soir vaporeux, du soir de l’autre année,
Du soir dont nous aimions la verdure fanée …

Georges Rodenbach
Les Broussailles

C’est l’âme des aïeux que vers l’azur clément
Les grands arbres des bois élèvent lentement,
Debout dans leur vieillesse héroïque et superbe ; …

Armand Silvestre
Bruges

La paix du soir descend sur la ville tranquille,
Sur les canaux le sang rouge du soleil coule,
Et un désir ardent, sans but, inexprimable, …

Stefan Zweig
Le Bruit de l’eau

Chanson neuve et toujours la même
Que la rivière dit au vent,
À l’objet inerte et mouvant, …

Maurice Rollinat
Brume

ENNUI, crainte, détresse… On ne sait quoi dans l’air
De ce jour ténébreux s’appesantit sur l’âme…
O le bonheur léger du soleil large et clair, …

Albert Lozeau
Les Brumes d’hiver

Oh ! ces brumes, au long des torpides semaines !
Brumes quand l’aube point, brumes quand vient le soir ;
Tout azur est fané, toute lumière est vaine : …

Émile Verhaeren
Les Bucoliastes

Sources claires ! Et toi, venu des dieux, ô fleuve
Qui, du Tymbris moussu, verses tes belles eaux !
Je ferai soupirer, couché dans vos roseaux, …

Leconte de Lisle
Bucolique

Quand, pareilles aux blés mûrs
Les étoiles toutes blondes
Ont couvert des cieux obscurs …

Louis Bouilhet
La Bulle

Bathylle, dans la cour où glousse la volaille,
Sur l'écuelle penché, souffle dans une paille ;
L'eau savonneuse mousse et bouillonne à grand bruit, …

Albert Samain
Le Buste jaune

Le Jour meurt, — et la Nuit met le pied sur sa tombe
Avec le noir orgueil d’avoir tué le Jour.
De la patère au sphinx l’épais rideau retombe, …

Barbey d’Aurevilly
Le But

À Henri Ghys.
Le long des peupliers je marche, le front nu,
Poitrine au vent, les yeux flagellés par la pluie. …

Charles Cros
Le But de l’Art

Non, l'art n'est pas un jeu frivole, un vain prestige,
Mirage qui s'éteint sans laisser de vestige,
Un rêve de couleurs, de formes et d'accents, …

André Van Hasselt
La Buveuse d’absinthe

Elle était toujours enceinte,
Et puis elle avait un air…
Pauvre buveuse d’absinthe ! …

Maurice Rollinat
Byron

Toi que déjà nos chants vont chercher dans les cieux,
Toi que la Grèce en deuil ajoute à tous ses dieux,
Astre sitôt perdu, dont la trace enflammée …

Alexandre Guiraud
Le Bûcher d’Hercule

Hercule pour mourir monte sur son bûcher.
La terre, — qui déjà ne l’entend plus marcher
Du pas victorieux qu’elle écoutait dans l’ombre …

Henri de Régnier