French Poems – Page 285

More French Poems

• Les Métamorphoses/Livre XIV

  Déjà Glaucus a laissé derrière lui l’Etna, sous lequel gémissent les géants, et la terre des Cyclopes, qui ne doit rien ni à la herse, ni au soc de la charrue, ni au travail patient des bœufs : il perd de vue les murs opposés de Zancle et de Rhégium, et ce détroit, fertile en naufrages, resserré …

  Ovide

• Les Métamorphoses/Livre XV

  Après Romulus, qui pourra soutenir le terrible fardeau de l’empire ? Qui sera digne de succéder à un tel roi ? La voix publique, oracle de la vérité, désigne un nom illustre, celui de Numa. Ce n’est pas assez pour Numa de connaître les institutions des Sabins : sa vaste intelligence embrasse une …

  Ovide

• Les Météores

  Hugo ! monde farouche ! Etna de poésie !
  Pour l’éteindre, la mer n’aurait pas assez d’eau.
  Prodigieux contraste ! immense fantaisie ! …

  Maurice Rollinat

• Le Meuble

  À Madame Mauté de Fleurville
  Il m’a fallu avoir le regard bien rapide, l’oreille bien fine, l’attention bien aiguisée,
  Pour découvrir le mystère du meuble, pour pénétrer derrière les perspectives de marqueterie, pour atteindre le monde imaginaire à travers les petites glaces. …

  Charles Cros

• Les Meules

  À cinq, à dix, à vingt sur les éteules,
  Comme autant de hameaux
  Nouveaux …

  Émile Verhaeren

• Les Meules de foin

  Tout le sol tondu ras des solitudes plates
  Dans un indéfini recul, toujours plus loin,
  S’étale montueux de ses meules de foin …

  Maurice Rollinat

• Les Meules qui brûlent

  La plaine, au fond des soirs, s’est allumée,
  Et les tocsins cassent leurs bonds de sons,
  Aux quatre murs de l’horizon. …

  Émile Verhaeren

• Les Meules « comme des tentes pour les blés »

  Comme des tentes pour les blés
  Les grandes meules fraternelles
  Se rassemblent l’hiver sur les champs isolés …

  Émile Verhaeren

• Le Meunier

  Le vieux meunier du moulin noir,
  On l’enterra, l’hiver, un soir
  De froid rugueux, de bise aiguë …

  Émile Verhaeren

• Le Meunier Sans-Souci

  L’homme est, dans ses écarts, un étrange problème.
  Qui de nous en tout temps est fidèle à soi-même ?
  Le commun caractère est de n’en point avoir : …

  François Andrieux

• Meunier tu dors

  Meunier, tu dors,
  Ton moulin, ton moulin
  Va trop vite, …

  Jean-Baptiste Weckerlin

• La Meunière

  La meunière, une forte et rougeaude jeunesse,
  Chantait dans sa charrette en piquant son bardeau ;
  Tout à coup, l’animal quittant son pas lourdaud, …

  Maurice Rollinat

• Le Meurtre

  En ces heures de vice et de crime rigides,
  Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait
  De son orgueil — plafond d’ébène et clous algides — …

  Émile Verhaeren

• Mi-Carême

  Allons-nous-en par l’Autriche !
  Nous aurons l’aube à nos fronts ;
  Je serai grand et toi riche, …

  Raoul Ponchon

• Michel-Ange

  Que ton visage est triste et ton front amaigri,
  Sublime Michel-Ange, ô vieux tailleur de pierre !
  Nulle larme jamais n’a baigné ta paupière : …

  Auguste Barbier

• Le Mi-Chemin

  Le chemin est rude. Le soleil ardent darde
  Sur les pierres brûlantes de la route.
  Tu as blessé tes pieds fatigués …

  Sémion Nadson

• Midi

  Midi, roi des étés, épandu sur la plaine,
  Tombe en nappes d’argent des hauteurs du ciel bleu.
  Tout se tait. L’air flamboie et brûle sans haleine : …

  Leconte de Lisle

• Midi au village

  Nul troupeau n’erre ni ne broute ;
  Le berger s’allonge à l’écart ;
  La poussière dort sur la route, …

  Sully Prudhomme

• Midi. L’air brûle…

  Midi. L’air brûle, et sous la terrible lumière
  Le vieux fleuve alangui roule des flots de plomb ;
  Du zénith aveuglant le jour tombe d’aplomb, …

  José-Maria de Heredia

• Le Mie Prigioni

  On dit : « Triste comme la porte
  D'une prison. »
  Et je crois, le diable m'emporte ! …

  Alfred de Musset

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