Un matin, le long d’une bruyère
A l’éclat tout vermeil,
J’aperçus une noire vipère
Qui dormait au soleil....
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L’Éden était fermé. La terre ouvrait ses routes : |
Des ombres de la nuit la campagne est voilée. Malheur au vagabond qui, malade & sans gîte, |
Tout cuirassé de rocs anguleux & chenus, Jamais nos sueurs n’ont fécondé ses flancs nus |
Je veux ensevelir au linceul de la rime Quand j’aurai fait ces vers, quand tous les auront lus, Car ce mal est trop grand pour que seul je le garde ; |
Par un étroit sentier des monts Hymalaya |
Dans la rade de Brest le navire est à l’ancre. |
La Vie est triomphante & l’idéal est mort ! Et nous, que la déroute a fait survivre, hélas ! |
Eh quoi ! votre printemps sourit à mon automne, |
Qui donc frappe à cette heure ? — Un voyageur si las |