Le dimanche, au Borgo, les femmes & les filles,
Lasses d’avoir, six jours, traîné sous des guenilles,
Étalent bravement un linge radieux ;
Ce n’est plus le costume éclatant des aïeux :
Quand le peuple vieillit, l’habit se décolore.
Pourtant le rouge vif les...
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La Vie est triomphante & l’idéal est mort ! Et nous, que la déroute a fait survivre, hélas ! |
Je n’aime pas les maisons neuves, Les lézardes de leur vieux plâtre |
Clorinde a des yeux clairs & froids comme l’acier, Jane a... |
Eh quoi ! votre printemps sourit à mon automne, |
L’aspiration est pareille On aime ensemble & l’on redoute |
Cette nuit-là, le vent, par tonnantes saccades, Nuit lugubre. Parfois un éclair violet, |
Qui donc frappe à cette heure ? — Un voyageur si las |
Le front a des blancheurs mates de cire vierge, Le pied, chaussé de vair, de l’arabesque émerge, |
La Satiété dort au fond de vos grands yeux ; Sous leur bleu sombre, on lit le vaste ennui des Dieux, |