Jean de Paris, bravo ! radieux dans ta loge,
Prodigue à ton patron des sourires d’éloge ;
Tu peux battre des mains à ses prouesses, mais
L’imiter, rarement, le comprendre, jamais.
L’escrime fatigua tes mains inoccupées ;
Ton pistolet au tir abattit cent poupées,...
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Dorat, d’une certaine main, |
Oh ! mon Jean Duseigneur, que le siècle où nous sommes |
Cette nouvelle m’arrive à la Fête-Dieu. |
O mon ami, c’est déjà vieux !... |
Lamartine a chanté le lac au frais rivage, Byron, livrant sa voile à la vague qui gronde, |
Du couvent troublant le silence, Sur sa capote le sang brille ; C’est un... |
I
Toi dont la courbe au loin, par le couchant dorée, |
Quand les fleurs de mon choix te décoraient la taille, |
Sur les fumiers, tassés par blocs,
Au petit jour, chante le coq. Et tous les coqs du voisinage
De cris touffus et angoissés |