Süße Kehle des Hains, welche mir sonst, im May,
Ganz den Himmel ins Herz flötete, Nachtigall,
Warum flötet dein Lied mir
Keine Wonne mehr in die Brust?
Liebe...
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NICHTS ist die Liebe, nichts als jener Tod, |
So die Liebe ja betrübet/ |
Mein ausgeruhter Geist/ und die befreyte Sinnen/ |
Scherzend frug sie: möchtest du |
Wo die Taub' in stillen Buchen |
Von dir, o Liebe, nehm' ich an |
Tausendfache bittre Qual |