À Bacchus, biberon insigne,
Crions : « Masse ! » et chantons en chœur :
« Vive le pur sang de la vigne
Qui sort des grappes qu’on trépigne !
Vive ce rubis en liqueur ! »
Nous autres prêtres de la treille,
Du vin nous portons les couleurs ;
...
À Bacchus, biberon insigne, Nous autres prêtres de la treille, |
Sous l’ombrage d’une treille, |
Laisserai-je passer l’automne, |
L’été n’a pas été tenable. Pendant des mois... |
Quelqu’un connaît-il ma cachette ? Il y coule des eaux charmantes ; |
Quand sous la clarté douce |
Triste exilé, qu’il te souvienne |
J’étais comme en plein sommeil Si veule et si misérable Eût pris mon sort en pitié, |
O mon cœur, à quel cœur discret |
Allez au pays de Chine, Pour encre et pour écritoire, Au fond des vertes savanes... |