À Georges Lafenestre.
LE POÈTE.
Voici venir l’automne, hirondelle frileuse.
Bientôt s’effeuilleront mes rosiers défleuris.
Un ciel brumeux et noir s’étendra sur Paris,
Et tu me quitteras, petite voyageuse.
Hirondelle, où vas-tu quand tu me...
LE POÈTE. Voici venir l’automne, hirondelle frileuse. Hirondelle, où vas-tu quand tu me... |
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Aujourd’hui je jette à la foule |
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Un poète disait que, lorsqu’il était jeune, |
Un poète est un monde enfermé dans un homme. |
Son regard rajeunit les croyances ridées ; |
Oui, je suis mal servi par des cordes nouvelles |
C'est, par les airs, un entassement sombre |