I
Flor se llamaba: flor era ella,
flor de los valles en una palma,
flor de los cielos en una estrella,
flor de mi vida, flor de mi alma.
Era más suave que blando aroma;
era más pura que albor de luna,
y más amante que una paloma,
y más querida que la fortuna.
Eran sus ojos luz de mi idea;
su frente, lecho de mis amores;
sus...
Hay una flor de una penca,
Que se abre a media noche,
Y sólo pocos minutos:
Como pa que no la vean.
Bien puede ser, le suceda
Que no teniendo ni nombre,
Ande con miedo del mundo,
Que tam fácil disprecea...
Si es güena tu condición,
Sos lo mesmo que cualquiera:
Con nombre o sin nombre: flor.
- ¿ Otra vez te sumergiste en las estrellas
Y en nubes y en altos cielos ?
Si por lo menos no me olvidarías,
Tú, el alma de mi vida.
En vano ríos de sol
Recoges en tu pensamiento
Y llanuras de Asiria
Y mares oscurecidos;
Las pirámides antiguas
Suben con su cumbre al cielo -
¡ No busques en la lejanía
Tu felicidad, mi amor !...
¡Ah, me parece mentira
que haya mi boca libado
en esa flor de granado,
en esa flor… que suspira!
No es cierto, mi alma delira,
pues si la hubiese besado,
se habría esa flor secado
de mis labios en la pira!
Pero, es verdad, niña amada,
que mi boca hizo su nido
en esa flor escarchada.
Mi labio, está dolorido…
tiene una...
Esta noble sentencia
Que tengo en blanco mármol ya esculpida,
me dijo un sabio de ática elocuencia
Que recuerda a Platón: "la inteligencia
Es la flor de la vida".
En el nuevo jardín de mis amores
y entre sus laberintos más espesos,
enojos dando a pudibundas flores,
con vivos y purpúreos resplandores,
se abrió el rojo capullo de los besos.
Y aquellas flores castas: las ternuras,
las confidencias, al sentirse solas
por mi abandono, avergonzadas, puras,
ante la flor sangrienta, sus blancuras...
A Antonio Moreno y Oviedo.
Mujer que recogiste los primeros
frutos de mi pasión, ¡con qué alegría
como una santa esposa te vería
llegar a mis floridos jazmineros!
Al mirarte venir, los placenteros
cantares del amor desgranaría,
colgada en la risueña galería,
la jaula de canarios vocingleros.
Si a mis abismos de tristeza bajas
y si...
Ayer me diste una flor,
una flor a mí, señora,
que no consagré una hora
ni al más poderoso amor.
¿Flores a mí? ¡si es mejor!,
en un páramo arrojarlas,
o tú no sabes amarlas,
o al sentir mi pecho yerto,
sobre la tumba de un muerto,
has querido abandonarlas.
Florecerán las rosas... pero al cierzo
del invierno estarán descoloridas.
Al contemplarlas mustias,
cual enjambre de negras mariposas
se posarán en tu alma
los recuerdos de dichas que ya huyeron,
de muertas ilusiones.
Y evocaras, a solas,
mis instantes de angustia, de hondo anhelo,
de un poco de tu amor que no llegaba
y el mundo de...
