La Tristesse enfin devient bonne
Quand l’ombre efface le passant
Qui, sans vouloir être blessant,
D’un regard crochu vous harponne.
Dans le mystère de ces chants
Et de ces murmures des champs,
Dans ce silence qui marmonne,
La Tristesse enfin devient bonne.
Puis, de ses ors, de ses argents,
Le soir pompeux vous environne,
Par degrés...
LES tics-tacs hâtifs des pendules
Se répondent dans la maison
Tranquille, où par la vitre entre le crépuscule,
Naissant, là-bas, à l’horizon.
Le silence s’aggrave d’ombre,
L’intimité s’approfondit
De tout le charme triste et doux que la pénombre
Avec mystère répandit.
...
Le soleil a clos sa paupière
À l’horizon tout frangé d’or.
Déjà l’ombre crépusculaire
Estompe le lac qui s’endort.
Pas un lambeau de vent ne rase
Le tapis transparent des eaux,
Le flot indolent tout bas jase
Avec le sable et les roseaux.
Pas un cri ne rompt le silence
Qui plane sur l’immensité.
La tiède nuit de mai s’avance...
S’IL est une heure douce entre toutes les heures,
Une heure où rien d’amer en vous ne soit resté,
Où les choses qu’on aime apparaissent meilleures,
Où l’on arrive à Dieu par la félicité ;
C’est quand la bien-aimée, entre vos bras étreinte,
Ne voulant rien encor, mais près de tout vouloir,
Répondant au désir par une douce plainte,
Pensive, en s’en...
Oh ! la tristesse langoureuse
Du ciel vespéral de Paris,
Tendu de pâle satin gris
Ainsi qu’un boudoir d’amoureuse !
De lumineux brouillards flottants
Estompent l’angle des toitures,
Nul pli ne ride les tentures
Que suspend le...
Près d’une porte où luit du sang, sur les battants,
Mon cœur, là-bas, est haletant ;
Près d’une porte, en des sous-sols, voisins de havres,
Mon cœur surveille au loin de terribles cadavres.
Ce sont des morts qu’on y apporte,
À bras d’hommes ou sur des brancards noirs ;
Des morts anciens qu’on apporte, le soir,
Et que l’on...
L’âme, comme le ciel, a ses jours de ténèbres.
Laissons au gré des flots dériver le navire,
Les bords des deux côtés sont hérissés d’écueils ;
Des deux côtés s’étend le ténébreux empire
D’une plus vaste nuit que la nuit des cercueils.
Qu’il aille s’échouer au pied du mausolée
Où dort l’orgueil éteint du plus puissant des rois ,...
Heure sainte du soir, que j’aime ton mystère,
Où l’on sent palpiter quelque chose d’austère,
Quelque chose qui touche à la divinité !
La terre est près du ciel, dans ces heures dernières,
A ce moment auguste où les grandes lumières
Se fondent au couchant avec l’obscurité.
La nacre, le carmin, le violet, l’orange,
Se mêlent lentement à l’air d’...
Et pour les morts et les saints,
Et pour les hiers et les demains,
Partout sonnent, sur les chemins,
Et dans l’écho ricochent,
Les cloches.
L’heure est triste : les champs, les champs s’en vont mourir
Brumes, recouvrez-les de vos étoupes lourdes ;
Cloches,...
Sous les portiques blancs de l’Olympe neigeux,
Au seuil des augustes demeures,
Auprès des Immortels qui contemplent leurs jeux,
Veille le chœur brillant des Heures.
Elles s’offrent la main, dansent, et tour à tour,
La chevelure dénouée,
Après la sombre Nuit font resplendir le Jour,
En chassant l’épaisse nuée.
Dans une aube de gloire, en...
