Vous souvient-il du bon vivant,
Rougeaud comme jambon en foire,
Qui s’ébaudissait au couvent
Du petit Saint-André-sur-Loire ?
Il ne lisait aucun grimoire,
Mais noyait, en franc déchaussé,
Au fond du pot son a b c.
Las ! le deuil est au réfectoire,
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Comme un bourreau rusé qui tend à sa victime Défends-toi ! n’as-tu pas mainte arme légitime : |
J’ai fait plus d’une fois le rêve de Jean-Jacques. En un recoin... |
Pauvres fleurs d’un bouquet de fête, Peut-on, sans ironie amère, |
O le clair matin, la belle gelée ! Sur les arbres morts aux ramures nues |
Quand Vénus au reflet d’opale Je marcherai dans les sillons, |
Il dort, le blanc vieillard, dans son manteau vermeil ; Il dort environné du royal appareil, |
Un Christ en croix, saignant, maigre, pâle, livide. |
La jeunesse en sa fleur première : Tout ce qui parle de lumière ; |
O la rafraîchissante et consolante idée, Dormir, oublier ! puis, toute l’éternité, |