Je connais un sentier sombre & marécageux
Bordé d’herbe & de fleurs où l’abeille butine.
Un jour, un crapaud vert qu’effleura sa bottine
Fit l’enfant se pâmer de dégoût sous mes yeux.
Je n’avais pas vingt ans, & n’aimais qu’elle au monde,
Et posai sur...
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Malheur à qui, tournant l’angle d’un carrefour,
Insouciant, sourit en coudoyant le vice !
Il faut qu’un noble cœur se révolte & frémisse,
Quand, le soir, apparaît le spectre de l’amour.
Il faut que l’âme honnête aspire à ce beau jour.
Où finira l’immonde &...
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Toi qui m’entends parler sans frayeur de la mort,
Parce que ton amour te promet qu’elle endort,
Et que le court sommeil commencé dans son ombre
S’achève au clair pays des étoiles sans nombre,
Reçois mon dernier vœu pour le jour où j’irai
Tenter seul, avant toi, si...
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Je veux ensevelir au linceul de la rime
Ce souvenir, malaise immense qui m’opprime.
Quand j’aurai fait ces vers, quand tous les auront lus,
Mon mal vulgarisé ne me poursuivra plus.
Car ce mal est trop grand pour que seul je le garde ;
Aussi j’ouvre mon âme à la...
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Il est de par le monde une vierge proscrite,
Etre toujours maudit & toujours redouté,
Fuyant sous les clameurs d’une foule hypocrite
Qui peut tout lui ravir, hors l’immortalité.
Elle est belle, & pourtant son radieux visage
S’assombrit, traversé par des...
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Par un étroit sentier des monts Hymalaya
Où du ciel on entend les saints Alleluia,
Deux hommes sont venus au-devant l’Un de l’autre.
Le premier est vêtu de blanc comme un apôtre,
Le second est couvert de toisons d’animaux,
Tous les deux sont altiers &...
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Dans la rade de Brest le navire est à l’ancre.
La nuit tombe ; le flot clapote, couleur d’encre ;
Les astres rarement percent un ciel couvert.
Courant en longs serpents sur l’onde qui vacille,
Deux fanaux, sur le flanc du navire immobile,
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Sur le blanc parvis où Venise
Vit Barberousse le païen
Baiser de sa lèvre soumise
Le pied nu d’un moine italien,
Aujourd’hui rendez-vous des filles,
Des portefaix, des désœuvrés,
Des soldats pâles, sans familles,
Qui fument, dans un coin serrés,
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Le dimanche, au Borgo, les femmes & les filles,
Lasses d’avoir, six jours, traîné sous des guenilles,
Étalent bravement un linge radieux ;
Ce n’est plus le costume éclatant des aïeux :
Quand le peuple vieillit, l’habit se décolore.
Pourtant le rouge vif les...
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La Vie est triomphante & l’idéal est mort !
Et voilà que, criant sa joie au vent qui passe,
Le cheval enivré du vainqueur broie & mord
Nos frères, qui du moins tombèrent avec grâce.
Et nous, que la déroute a fait survivre, hélas !
Les pieds meurtris, les...
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