De la dépouille de nos bois
L’automne avait jonché la terre ;
Le bocage était sans mystère,
Le rossignol était sans voix.
Triste, et mourant à son aurore,
Un jeune malade, à pas lents,
Parcourait une fois encore
Le bois cher à ses premiers ans :
...
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TOUT est vert sous nos pas, sur nos fronts tout est vert ! * * * Les petites feuilles d’... |
Si tu passes le long des eaux vastes et vaines, |
Fuyant de ses baisers les mortelles atteintes, |
Un songe, un rien, tout lui fait peur. L’air était pur ;... |
L’onde porte le poids des feuilles en détresse. |
Le loup criait sous les feuilles Les salades, les fruits ... |
Les marins fatigués sommeillent sur le gouffre. |
Les feuilles tombent ; c'est l'automne |
Simone, allons au bois : les feuilles sont tombées ; |