Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone.
Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure
Et je m'en vais
Au vent mauvais
...
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Corrida de Muerte |
A Madame E.B. |
(villanelle) |
O mon cher rouet, ma blanche bobine, |
Le ciel est loin ; les dieux sont sourds. |
Partout on dit, l'oeil fixé sur les flots, |
C'est d'un' maladie d' coeur |
Quelqu'un connaît-il ma cachette ? |
Vous êtes bien belle et je suis bien laid. |