Die Tropfsteinhöhle bei Attendorn

by Heinrich Kämpchen

[74] Die Tropfsteinhöhle bei Attendorn. Im Süderlande ¹),[1] nah’ bei Attendorn, Im Tal der Bigge, liegt die Attahöhle – Ein prächtiges Gebild, bei meiner Seele, Geschüttet aus der Erde Wunderhorn. –

5
Gehst du hinein, so weiß dein Auge nicht,

Wohin zuerst es seinen Blick soll richten – Und bist du Dichter nicht, hier lernst du dichten, Denn diese Höhle selbst ist ein Gedicht. – [75] Fürwahr, fürwahr, sie ist ein Feenschloß,

10
Bewohnt von Luftgestalten (Nixen, Gnomen),

Die um dich her in den kristall’nen Domen Ihr Wesen treiben mit dem Luftgenoß. – Dein Menschenauge aber ist profan Und kann die Unsichtbaren nicht erschauen –

15
Du siehst die Grotten nur, die grünen, blauen,

Und wandelst staunend fürder deine Bahn. – Geht es von Halle doch zu Halle fort, Auf leichten Stiegen, zu den Kemenaten Der Fürstin Atta, funkelnd von Zieraten,

20
So köstlich wie der Nibelungenhort. –

Es glitzt und blitzt in märchenhafter Pracht, Es glüht und strahlt in allen Lichtakkorden – Und Tropfen sind’s, die hier zu Stein geworden In tausendjähr’ger, grabesdunkler Nacht. –

25
Und Form und Farbe immer wieder neu –

Von oben nieder hängen Stalaktiten, Von unten aufwärts streben Stalagmiten, Zum Ganzen passend wunderbar getreu. – Bizarr und seltsam wie der Säulenbau,

30
Von dem die lichten Kuppeln sind getragen,

Ist auch das Tönen, wenn daran geschlagen, Verlor’ner Hall und Melodientau. – Hier Faltenwurf von prächtigen Gardinen Mit bunten Säumen in den Webestoffen,

35
Dort stehen Alabasterhallen offen,

Durchleuchtet von Smaragden und Rubinen. – Wo du auch schaust – der Prächten sind zu viel – Von allen Seiten will es dich umraunen – Das Auge kann bewundern nur und staunen,

40
So wechselvoll ist der Gebilde Spiel. –

Wer ist der Künstler, der dies Heiligtum, Dies Wunderwerk an Schönheit hat geschaffen, – Dess’ Pulse nie erlahmen, nie erschlaffen? – Natur, Natur, nur dir gebührt der Ruhm. – [76]

45
Ihr aber, Freunde, zieht nach Attendorn

Ins Süderland, wo solche Wunder sprießen, Die Märchenwelt wird sich euch dort erschließen, Zieht hin, zieht hin und trinkt vom Schönheitsborn.

More poems by Heinrich Kämpchen

All poems by Heinrich Kämpchen →