Devers Paris, un soir, dans la campagne,
Jâallais suivant lâornière dâun chemin,
Seul avec moi, nâayant dâautre compagne
Que ma douleur qui me donnait la main.
Lâaspect des champs était sévère et morne,
En harmonie avec lâaspect des cieux,
Rien nâétait vert sur la plaine sans borne,
Hormis un parc planté dâarbres très vieux.
Je regardai bien longtemps par la grille ;
Câétait un parc dans le goût de Watteau :
Ormes fluets, ifs noirs, verte charmille,
Sentiers peignés et tirés au cordeau.
Je mâen allai lââme triste et ravie ;
En regardant, jâavais compris cela :
Que jâétais près du rêve de ma vie,
Que mon bonheur était enfermé là .