En tous lieux, la foule
Par torrents s'écoule ;
L'un court, l'autre roule ;
Le jour baisse et fuit ;
Les affaires cessent,
Les dîners se pressent,
Les tables se dressent,
Il est bientôt nuit.
Là, je devine
Poularde fine
Et bécassine
Et...
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Ah, Curnonsky, non plus que l'aube, |
Paris n'a de beauté qu'en son histoire, |
Plaisirs d'un noble ami qui sait chérir ma veine, |
Zephire a bien raison d'estre amoureux de Flore ; |
Rien n'égale Paris ; on le blâme, on le louë ; |
0 ma si fragile compagne, |
Ô ville, tu feras agenouiller l'histoire. |
à la nuit tombante |
Midi chauffe et sème la mousse ; |