A quoi pensez-vous, ô drapeaux
De nos dernières citadelles,
Vous qui comptez plus de corbeaux
Dans notre ciel que d’hirondelles ?

A quoi penses-tu, laboureur,
Qui, dans un sillon de charrue,
Te détournes devant l’horreur
D’une tête humaine apparue ?...

III

Ouvrière sans yeux, Pénélope imbécile,
Berceuse du chaos où le néant oscille,
Guerre, ô guerre occupée au choc des escadrons,
Toute pleine du bruit furieux des clairons,
Ô buveuse de sang, qui, farouche, flétrie,
Hideuse,...

Poet: Victor Hugo

 

Du Volga sur leurs bidets grêles
Les durs Baskirs vont arriver.
Avril est la saison des grêles,
Et les balles vont le prouver.

Les neiges ont fini leurs fontes,
Les champs sont verts d’épis nouveaux ;
Mettons les pistolets aux fontes
Et les...

 
Il est souillé, le sol sacré de la patrie !
Nos cités, nos moissons, nos champs sont saccagés ;
Les toits fument ! Debout pour la sainte tuerie !
Frappez ! fauchez ! hachez ! des deux mains égorgez !

Ils descendent du nord, Vandales d’un autre âge,
Semant...

 

I

Du fer, du feu, du sang ! C’est elle ! c’est la Guerre
Debout, le bras levé, superbe en sa colère,
Animant le combat d’un geste souverain.
...

 
I

Un peuple florissait, jeune encor dans l’histoire,
Nourri quatre-vingt ans et de paix et de gloire,
Libre et grand, riche et fort, beau, puissant, redouté,
Il s’élançait, joyeux, vers la postérité.
Son or, de l’ancien monde appelait l’indigence ;
...

 
La foule était tragique et terrible ; on criait :
À mort ! Autour d'un homme altier, point inquiet,
Grave, et qui paraissait lui-même inexorable,
Le peuple se pressait : À mort le misérable !
Et, lui, semblait trouver toute simple la mort.
La partie est...

Poet: Victor Hugo

 
Italie, en combats terre toujours féconde,
Toi, dont l'antique gloire illumine le monde ;
Foyer resplendissant de génie et de foi,
Toi, dont le front serein domina les orages,
Et qui toujours as vu, dans l'histoire des âges,
Les siècles qui passaient s'...

 
« Des bords du Dniéper aux mers de l'Amérique,
« Des rivages du Don aux flots de la Baltique,
« Mon aigle à double tête étend son vol vainqueur;
« Les peuples ont gardé l'empreinte de sa serre,
« Et, tremblant désormais au bruit de son tonnerre,
« Se taisent...

La Guerre, ivre de sa colère,
Embouche ses clairons sonores ;
Terre, déjà tu te colores
De ce sang fumant qu’elle flaire.

L’incendie effrayant l’éclaire,
Comme de rouges météores ;
La Guerre, ivre de sa colère,
Embouche ses clairons sonores.

Et...