Jéhova de la terre a consacré les cimes ;
Elles sont de ses pas le divin marchepied,
C’est là qu’...
Dieu voudrait sauver Lucifer
Qui brûle, depuis tant d’années,
Au milieu des flammes damnées
De son épouvantable Enfer.
Mais l’Archange hautain et fier
Ne tend pas ses mains calcinées :
Dieu voudrait sauver Lucifer
Qui brûle depuis tant d’années.
En vain sur son trône de fer,
Satan garde encore, obstinées,
Ses révoltes...
Hier, Québec priait.
Monte, prière sainte,
L’onde chante, le cor sonne, la cloche tinte,
Le rameau se balance ainsi qu’un encensoir.
Prière, monte encor comme un parfum du soir.
Fais descendre la paix sur la terre qui prie,
Et reviens en rosée à la terre flétrie.
Québec se souvenait....
Les pitons des sierras, les dunes du désert,
Où ne pousse jamais un seul bin d’herbe vert ;
Les monts aux flancs zébrés de tuf, d’ocre et de marne,
Et que l’éboulement de jour en jour décharne,
Le grès plein de micas papillotant aux yeux,
Le sable sans profit buvant les pleurs des cieux,
Le rocher renfrogné dans sa barbe de ronce,
L’ardente solfatare...
À Louis Molani.
LES HIRONDELLES.
Quel est votre pays, beaux voyageurs du ciel,
Qui, défilant si haut, fuyez à tire-d’aile ?
LES CYGNES.
Le pays où fleurit le myrthe et l’asphodèle,
L’Orient. — Nous quittons la Grèce et l’Archipel.
LES HIRONDELLES.
Et vous allez au Nord ?
LES CYGNES.
...
Son nom ? — Tu veux savoir s’il fut illustre ou non ?
Eh bien, je ne sais pas ! Que peut te faire un nom !
Personne sur son front n’inscrit le nom qu’il porte !
C’était un homme, avec un nom. Mais que t’importe ?
— Sa race ? — Laissons là, crois-moi, tous ses aïeux !
L’âme de bien des morts tressaillait dans ses yeux ;
Mais la sienne, à coup sûr, l’...
Chez mes pays, qui sont rustiques
Dans tel cas simplement pieux,
Voire un peu superstitieux,
Entre autres pratiques antiques,
Sur la tête du paysan,
Rite profond, vaste symbole,
Le prêtre, étendant son étole,
Dit l’évangile de saint Jean :
« Au commencement était le Verbe
« Et le Verbe était en Dieu.
« Et le verbe était Dieu. »...
Ceci n’est pas un conte, amis, c’est une histoire,
Une histoire réelle et triste, en vérité.
Longtemps je l’ai gardée au fond de ma mémoire
Comme un vieux souvenir intime et respecté ;
Aujourd’hui je la dis dans sa simplicité,
Aujourd’hui que la tombe est à jamais fermée
Sur celle qu’en ce monde on appelait Aimée.
Pauvre tombeau muet, sous la mousse...
L’homme n’atteint jamais à l’idéal qu’il rêve :
C’est en vain qu’ici-bas il cherche à le saisir ;
Il ne peut y toucher, malgré tout son désir,
Et devant lui, toujours, il le voit qui s’élève.
Ainsi que Prométhée, à la terre fixé,
Rongé par le désir qui le poursuit sans cesse,
Il voit, le cœur rempli d’une immense tristesse,
Flotter devant ses...