Sous ce petit format commode,
Un grand problème est agité :
On y cherche si la beauté
Peut s’arranger avec la mode.
Notre art, à tort, répète l’ode
Que dans sa blanche nudité
Chanta la jeune antiquité ;
Il faut qu’au temps on s’accomode.
Sous ce petit format commode, Notre art, à tort, répète l’ode |
A CLYMÈNE
Mystiques barcarolles, Puisque ta voix, étrange Puisque l’arôme insigne... |
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Un siècle était passé depuis l’heure où la France, |
Par un badinage enchanteur, |
Oui ! cette plainte échappe à ma douleur : Ah ! que vous me faites haïr |
Souviens-toi, Dellius, dans l’épreuve et la peine, Soit que ton cœur, sans trêve ait langui de tristesse, |
Dans les sphères éclatantes, Nous... |
Vous partez, chers amis ; la bise ride l’onde, Une écume d’argent brode la vague blonde, |
Point d’injure ! silence autour du vieillard blême, |