Enfant sur la terre on se traîne, Les yeux et l'âme émerveillés, Mais, plus tard, on regarde à peine Cette terre qu'on foule aux pieds.
Je sens déjà que je l'oublie, Et, parfois, songeur au front las, Je m'en repens et me rallie Aux enfants qui vivent...
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Dans la terre torride, une plante exotique Penchante, résignée : éclos hors de saison Deux boutons fléchissaient, d'un air grave et mystique ; La sève n'était plus pour elle qu'un poison.
Et je sentais pourtant de la fleur accablée S'évaporer l'effluve âcre d'un...
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Terre, dont les âpres rivages Et les promontoires géants Refoulent les vagues sauvages Que soulèvent deux océans ;
Terre qui, chaque avril, émerges, Toute radieuse, à travers La cendre de tes forêts vierges Et la neige de tes hivers ;
Terre...
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Le vent de l'autre nuit a jeté bas l'Amour Qui, dans le coin le plus mystérieux du parc, Souriait en bandant malignement son arc, Et dont l'aspect nous fit tant songer tout un jour ! Le vent de l'autre nuit l'a jeté bas ! Le marbre Au souffle du matin tournoie,...
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Oh ! dis ! pourquoi toujours regarder sous la terre, Interroger la tombe et chercher dans la nuit ? Et toujours écouter, penché sur cette pierre Comme espérant un bruit ?
T'imagines-tu donc que ceux que nous pleurâmes Sont là couchés sous l'herbe, attentifs à...
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Elle est la terre, elle est la plaine, elle est le champ. Elle est chère à tous ceux qui sèment en marchant ; Elle offre un lit de mousse au pâtre ; Frileuse, elle se chauffe au soleil éternel, Rit, et fait cercle avec les planètes du ciel Comme des soeurs autour de...
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Les femmes sont sur la terre Pour tout idéaliser ; L'univers est un mystère Que commente leur baiser.
C'est l'amour qui, pour ceinture, A l'onde et le firmament, Et dont toute la nature, N'est, au fond, que l'ornement.
Tout ce qui brille, offre...
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En hiver la terre pleure ; Le soleil froid, pâle et doux, Vient tard, et part de bonne heure, Ennuyé du rendez-vous.
Leurs idylles sont moroses. - Soleil ! aimons ! - Essayons. O terre, où donc sont tes roses ? - Astre, où donc sont tes rayons ?...
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Oui, partout elle est bonne et partout elle est belle, Notre terre de France aux mille aspects divers ! Belle sur les sommets où trônent les hivers, Et dans la lande fauve à l'araire rebelle, Belle au bord des flots bleus, belle au fond des bois verts !
Belle...
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Comment paraît la terre, en ces champs infinis Où le verre savant hâte ses découvertes, Quand de neige ou de fleurs ses plaines sont couvertes, Et quand, sur ses labours, flottent les blés jaunis ?
Comment, avec ses bois comme des flots unis ? Avec ses mers de...
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