Le chêne est vieux ; les ans, les vents & le tonnerre
Ont fait brèche à son front quatre fois centenaire.
Squelette immense, au loin, dans la brume des soirs,
Il tord sous un ciel gris ses bras noueux & noirs ;
Sur ses minces rameaux tremble un feuillage rare ;...
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Comme elle était chrétienne & n’avait pas voulu, |
Un matin, le long d’une bruyère |
Elle n’a pas perdu de son cœur un pistil, |
Chaque être est, dans le tout, un exemplaire unique : Dans sa mobilité partout la vie abonde, |
L’Éden était fermé. La terre ouvrait ses routes : |
Des ombres de la nuit la campagne est voilée. Malheur au vagabond qui, malade & sans gîte, |
Tout cuirassé de rocs anguleux & chenus, Jamais nos sueurs n’ont fécondé ses flancs nus |
Le soleil s’est levé du milieu des collines
Les champs, l’eau, les forêts graves & sibyllines, |
Un large ruban d’or illumine la cime De confuses rumeurs s’éveillent par la plaine... |