L’HIVER est venu. Ma vitre est glacée.
Je n’y vois plus rien que du givre épais.
La lumière pâle est comme baissée,
Mais elle m’apporte un long jour de paix.
Pour écrire un vers blanc comme la neige,
Je trempe ma plume en l’encrier noir ;
Un vol de flocons aussitôt m’assiège :
Ce sont des pensers qui viennent me voir !
Légers, je les sens tourner dans mon âme,
Pareils à de tout petits papillons
Vêtus de blancheur et vêtus de flamme,
Qui font en volant luire des rayons.
Mais il ne faut pas que le doigt les touche :
A son dur contact, ils fondent en pleurs !
Et le tourbillon folâtre et farouche
Meurt en mon esprit pour renaître ailleurs…
Collection:
1898