Lieb' ist süß; an sauren Stunden
Ist sie aber auch nicht arm,
Machte wohl zu allen Zeiten
Manchem Kopf und Herze warm.
War ein echter Kern-Geselle,
Durch und durch westfäl'scher Stamm,
Fest und zähe wie die Eiche,
Die aus seiner Heimath kam.
Bärtig Antlitz, breiter Rücken,
Sieben Fuß an Längenmaß;
Große Abneigung vor'm Bücken,
Eine mächt'ge Adlernas'.
Solche stolze Nase aber
Man sich gern gefallen läßt,
Wenn durch sechzehn Ahnenreihen
Sie auf keinen Fehler stößt.
Dieses Glück war ihm geworden:
Reiner Stammbaum, blaues Blut.
Leichter läßt sich dann verschmerzen,
Wenn nur wenig irdisch Gut.
War doch ein zufried'ner Junge,
Still vergnügt mit Gott und Welt,
Hinter'm Humper tücht'ger Trinker,
Tücht'ger Jäger auf dem Feld.
Nur sein Haus blieb leer und öde
Noch so manches liebe Jahr;
Ohne jede schön're Hälfte
Er sich selbst ein Ganzes war.
Doch noblesse nous oblige
Heißt zu Deutsch: "legt Pflichten auf";
Und zum Suchen, was ihm fehlte,
That er drum die Augen auf.
Ging zu Basen und zu Sippen
Weit herum im ganzen Land,
Wo er unter vielen Töchtern
Eine reiche Auswahl fand.
Blaue Augen, blonde Haare,
Sind und bleiben hübsche Ding';
So geschah es binnen Kurzem,
Daß sein Herze Feuer fing.
Doch im Land der rothen Erde
Brennt solch' Feuer zahm und still,
Und ein echt westfälisch Mädchen
Weiß von Anfang, was es will.
Macht nicht lange Zier und Mucken,
Liebt nicht vieler Worte Kram:
Kurzes Wort auf kurze Frage,
Dann ist's Braut und Bräutigam.
Nicht viel haben, nicht viel wünschen,
Ist die Mitgift bald bedacht:
Bei dem Bräutchen süße Stunden,
Beim Papa viel schöne Jagd.
Und da sprecht ihr noch von Plage!
War denn Liebe süßer je?
Jede Ros' hat ihre Dornen,
Jede Liebe hat ihr Weh'!
Sieben Stunden weite Straße,
Berg hinab und Berg hinan,
Ist fürwahr wohl zu bedenken,
Wenn nicht Post noch Eisenbahn.
Hat die Liebe auch wohl Flügel,
Merkt der Gaul doch nichts davon:
Zieht den Rechten, lahmt am Linken,
Das ist dann der Liebe Lohn.
Und so ist denn eingetreten
Eines Tags der schlimme Fall,
Daß gar steif an allen Gliedern
Stand das Rößlein in dem Stall.
Alle Sehnsucht konnt' nicht helfen,
Jede Kur schlägt nicht mehr an;
Manche lange Trennungsstunde
Plagte nun den armen Mann.
Doch, da siehe! eines Abends
Trat ein Bote schwer herein,
Zog aus grauer, schmutz'ger Hülle
Einen Zettel zart und fein.
Mit gar zierlich nettem Schriftchen,
Etwas steif und nonnenhaft,
Frägt in schön gesetzten Worten,
Was denn der Herr Bräut'gam schafft.
"Ja, zum Teufel, vierzehn Tage
Liefen seitdem schon herum!"
Nein, fürwahr er kann nicht bleiben
Fürderhin noch länger stumm.
Doch der Braune lahmt noch immer.
Schreiben muß er, das ist klar.
Und er seufzt und streicht bedächtig
Durch das volle, krause Haar.
Aber dann zum Secretair
Geht er mit entschloss'nem Tritt.
Tinte, Federn? Vor'gen Monat
Er die letzte Feder schnitt.
Prüft nun lange, wählt bedächtig,
Rückt den Stuhl und rückt den Tisch;
Staubt erst Acten und Papiere
Sorglich mit dem Federwisch.
Nimmt von hinnen manch' Gekrame:
Pulverhorn und Flintenlauf,
Legt 'nen Bogen, groß gefalten,
Auf viel and're Bogen auf.
Denn er weiß wohl, was sich schicket,
Was kommt andern Leuten zu;
Schrieb noch neulich an's Gerichte
Im Processe um die Kuh.
Unter rubrum Zwei zu finden
Ist die copia im Archiv;
Gut vielleicht wär's, wenn den stylus
Er sich in's Gedächtniß rief.
Denn wenn man, dem Herrn sei Danke,
Grad kein Federfuchser ist,
Ist's natürlich, daß so Manches
Mit den Jahren sich vergißt.
Und der Brief war gut gewesen
Ja, die grundgelehrten Herrn
Hinter ihrem grünen Tische
Lasen solchen Brief nicht gern.
Doch die Feder in die Tinte
Taucht er nun entschlossen ein,
Malt da oben hoch am Bogen
Eine schöne Nummer 1:
Nummer ein, die erste Acte,
Die er diesen Mond begann.
Ja, er weiß Geschäft zu führen,
Ist ein ordentlicher Mann.
Freiherr X contra die Freiin -
Folgt der Name schön und klar,
"Hochwohllöblich" kann er schreiben,
Schrieb doch an's Gericht es gar.
Und wenn das war Hochwohllöblich,
Was so manchen Gram ihm macht,
Hat er's wohl mit größerm Rechte
Seiner Jungfer Braut gesagt.
"Hochwohllöblich wollte melden
Wegen der" - "nein das geht nicht!"
Hätt' ja wahrlich fast vergessen,
Daß er vom Proceß nicht spricht.
Wegen der? die? das? Er sinnet:
Ist's im Zimmer denn so heiß?
Auf der hohen Stirne stehen
Helle, klare Tropfen Schweiß.
Ob die Luft wohl so beklommen?
Wie ihn alles engt und preßt!
Ja! solch' sauer Arbeitsstücke
Sich im Rock nicht thuen läßt.
Fort mit ihm! - Um Vieles leichter
Geht gewiß dann jedes Ding.
"Wegen Ihres werthen Schreiben,
Das de dato ich empfing,
Wollte melden, daß der Braune
Lahmte bis zu dieser Stund';
Unser bestes Wohlergehen
Thun wir Euch zu wissen kund.
Ist der Fuchs wohl aufgefunden,
Der so schlau im Berg versteckt?
Bitt', den Herren Schwieger-Eltern
Zu vermelden mein Respect.
Wenn's nur eben wieder wettert,
Bin ich sicher bald am Platz.
Euer Hoch- und Wohlgeboren
Wohl affectionirter Schatz."
Punctum, fertig. Wie er athmet, -
Sieht sein Werk gefällig an.
Mit viel schönen, kräft'gen Schnörkeln
Ziert er die Adresse dann.
Und daß gar nichts er verfehle,
Drückt er's große Siegel auf;
"Herrschaftliche Liebessachen"
Schreibt er pünktlich oben drauf.
Fort damit! Es keucht der Bote;
Lange schaut der Herr ihm nach.
Ja, für Beide ist's gewesen
Ein recht saurer Werkeltag.
Doch da legt sich auf die Züge
Wieder heller Sonnenschein,
Und mit still vergnügtem Lächeln
Fährt er in den Rock hinein.
Reibt zufrieden sich die Hände,
Streicht die dichte schwarze Brau';
Weiß ein ganz probates Mittel:
Wird das Bräutchen seine Frau,
Dann hat jede Noth ein Ende,
Liebes-Pein und Liebes-Brief!
Nach dem wohlerwog'nen Plane
Süß und sanft der Freiherr schlief.
Doch am andern Morgen frühe,
Ehe noch der Tag gegraut,
War er auch schon auf dem Wege
Zu der liebsten Jungfer Braut. -
Und allda mit Mund und Auge
Hat so gründlich er plaidirt,
Daß er schon nach wenig Tagen
Sie als Weibchen heimgeführt.
Doch der Brief? Er ist geblieben
Stets der Einz'ge seiner Art;
Denn man hat im fernen Leben
Jede Trennung sich gespart:
Späte Enkel einst ihn fanden,
Wohl zu großer Heiterkeit,
Haben lachend ihn gelesen:
And're Leute, and're Zeit! -
Briefe, ja viel schöne Briefe
Wohl von ihnen jeder schrieb;
Wär' die Frage, ob sie gingen
Sieben Stund' der Braut zu lieb.