A Mlle C.D.
Qui n'aime à visiter ta montagne rustique,
O lac qui, suspendu sur vingt sommets hardis,
Dans ton lit de joncs verts, au soleil resplendis,
Comme un joyau tombé d'un écrin fantastique ?
Quel mystère se cache en tes flots engourdis ?
Ta vague a-t-elle éteint quelque cratère antique ?
Ou bien Dieu mit-il 1à ton urne poétique
Pour servir de miroir aux saints du paradis ?
Caché comme un ermite en ces monts solitaires,
Tu ressembles, ô lac, à ces âmes austères
Qui vers tout idéal se tournent avec foi.
Comme elles aux regards des hommes tu te voiles ;
Calme le jour, le soir tu souris aux étoiles...
Et puis il faut monter pour aller jusqu'à toi.
Collection:
1874