Rebhahnruf und Glockenlaut,
Ich und du im Heidekraut.
Wandernde Marienseide
Macht den Kuppler für uns beide.
Weiße Fäden uns umschlingen,
Glocken läuten, Glocken klingen,
Immer leiser, immer linder,
Ich und du - zwei Sonntagskinder.
aus: Neue Gedichte von Carl Busse
Stuttgart 1896
Verlag der J. G. Cotta'schen Buchhandlung Nachfolger
Tiefstill die Nacht. Nur manchmal, halb im Traum,
Hör' ich ein Knistern an den weiten Wänden,
Ein ruhlos Tasten hier und dort im Raum,
Als wie von feinen, schlanken Frauenhänden.
Dann weiß ich es, was dir dein Traum gebracht:
...
Sie sah ihm nach: es war ein großer Falter,
Der Flügelschlagend und in kurzen Stößen
Die Luft zerteilte, die so schwül und drückend
Wie aus den Kronen nächtiger Nelken rann.
Gleich jenem Falter schwand ihr junges Glück
Und es...
Noch spielst du die kindischen Spiele fort,
Suchst Frühlingsblumen im Hage,
Noch drang kein wildes, berauschtes Wort
In deine Mädchentage ...
Doch hat sich erst purpurn das Weinlaub gerollt
Und sind die Astern gegangen,...
Im Halbschlaf fahr' ich erschrocken empor,
Wie banges Läuten trifft es mein Ohr,
Wie schwere, fallende Thränen und Tropfen,
Zwei Menschenherzen, die rastlos klopfen.
Das erste, zuckend und weinend: meins,
- Über Meilen und Meilen...
Was quälst du mich? - Ich hab' dich oft gesehn
Im Sonntagsheimweh meiner Träumerstunden.
Sag, wer du bist! Laß uns zusammen gehn!
Mich bangt nach dir - ich hab' dich nie gefunden.
Lehnst du verträumt, ein blasses Fürstenkind,
...
