Abendsonnenschein

[63]  Abendsonnenschein. Abendsonnenschein! Er fluthet Durch ein marmorn Prunkgemach, Wo er hinirrt, flammt und gluthet Seide, Gold und Purpur nach.

Schimmernde Pilaster treten

Aus den Wänden stolz hervor, Reizvoll prangt in den Lünetten Pinturicchio’s Farbenflor: Cherubhäupter lauschen nieder,

Wo die Makellose fleht –

Heil’ge Unschuld, vom Gefieder Überird’scher Macht umweht! Märtyrer in Todesqualen, Fromme Klausner, weltentrückt,

Augen, die im Brechen strahlen

Triumphirend und verzückt – Niederrauscht ein ganzer Himmel Flammend hier und golddurchwebt, Eine Glorie, ein Gewimmel,

Das im Licht sich regt und lebt ....

Hörst du nicht die Engel flüstern? Tritt ein Cherub dort herfür? Da – ein leiser Ruf – ein Knistern – Weitauf springt die gold’ne Thür

Des Gemach’s und auf der Schwelle

Steht ein jugend-schönes Weib, Von des abends Purpurhelle Übergossen Haupt und Leib. [64] Rosig schimmern ihre Wangen,

Rosig blüht der Arme Pracht –

Höll’ und Himmel siehst du prangen In des Auges sammt’ner Nacht. Kosig unter leichter Hülle Wogt und ebbt des Busens Schnee

Und der Locken gold’ne Fülle

Küßt die prächtige Kamee, Die auf ihrer Schulter flimmert – Spähend huscht sie nun herein, Lauscht und winkt – ihr Auge schimmert

Und die Lippe haucht: „Allein!

Komm, hier wird uns Niemand stören, Hier berathen wir’s in Ruh – Nur die lieben Heil’gen hören Mit erstaunte Augen zu -

Hahaha!“

     Und silberhelle Tanzt ihr Kichern durch’s Gemach – Lautlos, mit des Panthers Schnelle Gleitet ihr ein Ritter nach.

Doch kein Fremdling: ihre Züge

Weist sein Antlitz streng und treu – Gleichen Adels stolze Lüge, Gleicher Schönheit Heuchelei .... „Cesare –“ und zum Geflüster

Dämpft des Weibes Stimme sich,

Ihre Marmorstirn wird düster Und ihr Lächeln fürchterlich – „Nicht die schlimmste deiner Thaten Wird es sein, wenn meine Qual

Mit ihm stirbt –“

[65]           „Ich kann’s errathen,“ Grinst der Bruder – „dein Gemahl! Uns zu Trotz kehrt er auf’s Neue Jetzt nach Rom – gewagter Spott!

Oder sucht er deine Treue,

Oder - uns’res Vaters Gott?“ „Einerlei, du mußt ihn fassen, Denn er ist uns feind!“           „Gewiß!

Einig sind wir, wenn wir hassen –

Borgia’s Wappenspruch sei dies! Schielst wohl nach dem reichen Este, Schwesterchen? Ein schmucker Herr! Neulich merkt’ ich’s schon, beim Feste –

Nun – Alfsonso heißt auch der!

Und du blühst noch wie die Rose, Üppig, hold, ein wonnig Weib – Laß dich küssen, Schöne, Lose – O – wie schmiegsam dieser Leib!

Hängen möcht’ ich dir am Munde

So wie einst, wie damals .... ha, Denkst auch du noch jener Stunde, Jener Nacht, Lucrezia?“ „Schweig', du fehltest an dem Kinde,

Lüstling, an dem eig’nen Blut!“

„Pah – was frag’ ich nach der Sünde? War es süß, so war’s auch gut! Nur wer solcher Lust genossen, Führt gleich reu’los Dolch und Schwert –

Haß und Lieb’ sind Höllensprossen:

Erst der Frevel macht sie werth!“ [66] „Aber wie wirst du’s vollbringen?“ Flüstert sie;           „Pah – wie sich’s trifft!

Will’s dem Schwerte nicht gelingen –

Unfehlbar wirkt Borgia’s Gift! Ich credenze es dem Zecher Schmunzelnd im Falerner-Wein, Schütt’ es in die Taumelbecher

Ahnungsloser Lust hinein,

Laß es mit dem Weihrauch steigen, Träufle es in’s Andachtsbuch Meiner Feinde – und sie schweigen Fromm dann unter’m Leichentuch!

Heut’ noch wirst du seiner ledig,

Zaub’rin – doch was ist der Preis? Wie – du sinnst noch? sei mir gnädig!“ Raunt der Elende und heiß Strömt, von sünd’ger Lust entglommen

Nach den Schläfen ihm das Blut –

Da – ein Schrei –           „Hinweg! Sie kommen!“ Und fort stürzt die Lasterbrut .... Fromme Litaneien schallen

Salbungsvoll den Flieh’nden nach,

Duft’ge Weihrauchwolken wallen Hinter ihnen durch’s Gemach; Und wie auf den Fluthen gaukelnd Sich die Gondel hebt und wiegt,

Naht ein Thron, der leise schaukelnd

Sich an Priesterschultern schmiegt; [67] Sieh’ – ihn selbst bringt man getragen, Ihn, den Herrn an Gottes Statt — Seines Kleides Falten schlagen

Um den Thron ein Purpurrad;

Aus der funkelnden Tiare Bricht es wie ein Feuerschein, Lockig fallen ihm die Haare In die mächt’ge Stirn hinein;

Ries’ge Pfauenwedel fächeln

Kühlung ihm und Weihrauch zu, Und ein sattes Götterlächeln Kräuselt seiner Züge Ruh’. Pinturicchio’s Heil’ge stieren

Ihm mit finst’ren Blicken nach

Und die Sonnenstäubchen schwirren Hinter ihm aus dem Gemach. – Stille wird es rings .... schon dunkelt’s, Fern’ verhallt der letzte Tritt,

Aber an der Decke funkelt’s

Blutig: „Borgia – fundavit“ ....