Zu spät

by Hieronymus Lorm (1821–1902) · 1894 German

Was soll dem Hoffnungslosen
Der Zauber im Gemüth?
Ach! meines Lebens Rosen
Sind alle schon verblüht.

Mir wend' nicht zu dein bleiches,
Dein holdes Angesicht,
Das Glück ist ein zu reiches,
Von dem dein Anblick spricht.

Mir war's, als süße Treue
Dein feuchtes Aug' verhieß,
Ich säh' des Gottes Reue,
Der mich in's Elend stieß. (S. 34)
_____

More poems by Hieronymus Lorm

  • Abendschweigen

    Zu deinen Füßen saß ich still und träumend,
    Mein Aug' in deines Auges Glut getaucht,
    Dein ganzes Sein mit meinem Blick umsäumend. …

  • Arm in Arm

    Der Schmerz der Welt hat auch
    In meiner Brust Altäre,
    Auf daß dein süßer Hauch …

  • Bewußtsein

    Nur aus der Ferne darf ich dein gedenken
    Und muß die Gluten still in mich versenken.
    Das Leben riß die Kluft auf, uns zu trennen, …

  • Briefwechsel

    I.
    Er schreibt:
    Jetzt, da mein Leben schon zerstört, verwittert, …

All poems by Hieronymus Lorm →