Le livre de la vie est le livre suprême
Qu’on ne peut ni fermer, ni rouvrir à son choix ;
Le passage attachant ne s’y lit pas deux fois,
Mais le feuillet fatal se tourne de lui-même :
On voudrait revenir à la page où l’on aime,
Et la page où l’on meurt est déjà sous nos doigts !
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Sur les ruines de Rome. Un jour, seul dans le Colisée, Je lisais les crimes de Rome, |
Ainsi, quand l'aigle du tonnerre |
(A un poète exilé) Généreux favoris des filles de mémoire, Ton sort, ô Manoel, suivit la loi commune ; |
A Mme de P***. |
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C'est une nuit d'été ; nuit dont les vastes ailes |
