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Como pupilas de muertos
de luz sobrenatural,
brillan los focos en los desiertos
laberintos del arrabal.
El té canta en la tetera;
fuego dentro, hielo fuera,
que resbala por la vidriera.
Paso llegan o sonoras,
resonando turbadoras,
las procesiones de las horas.
Como pupilas de muertos
de luz sobrenatural,
brillan los focos en los desiertos
laberintos del arrabal.
-¿Por qué llora ese piano
bajo el nácar de tu mano?
-Llora en él mi dolor, hermano
-¡Eh! ¡quién va! ¿quién gime o reza
en la sombra de la pieza?
-Es mi madrina la Tristeza.
Como pupilas de muertos
de luz sobrenatural,
brillan los focos en los desiertos
laberintos del arrabal.
-¿Y qué libro lees ahora
a la luz vaciladora
de la pálida veladora?
¿Alguna bella conseja
de flamante moraleja?
-Es una historia ya muy vieja...
Como pupilas de muertos
de luz sobrenatural,
brillan los focos en los desiertos
laberintos del arrabal.