UN air, auquel le vent du soir donne des ailes,
Un air de violon ou de violoncelle
Passe rapidement, triste et profond, sur nous,
Comme un oiseau perdu venant on ne sait d’où.
Il ralentit parfois son vol, puis l’accélère,
Descend, monte, s’élance, atteint la lune claire.
Et redescend, plus faible à travers la rumeur,
Plane, remonte encore, et redescend, et meurt…
Qu’il ressemble à mon âme inégale et trop prompte,
Cet air de violon qui descend et qui monte !
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Dans le vent qui les tord les érables se plaignent, Il est dans la montagne, auprès d'un chêne vieux, L'écarlate s'épand et le rubis s'écoule |
DANS lâocéan du ciel dâavril, gonflant leurs voiles, Ils voguent, sans troubler dâun remous lâonde bleue ; |
LES Visions du soir passent, comme des vierges Les Visions du soir, cortèges angéliques, |
J’IMPROVISE ces vers mystérieux pour une Je ne sais pas pourquoi je lui donne ces vers. |
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AUX feux de mon esprit qui s’allume dans l’ombre, J’ai des chants de victoire au cœur, je me célèbre ! |
