Toute allégresse a son défaut

by Paul-Jean Toulet

Et se brise elle-même.
Si vous voulez que je vous aime ;
Ne riez pas trop haut.

C'est à voix basse qu'on enchante
Sous la cendre d'hiver
Ce coeur, pareil au feu couvert,
Qui se consume et chante.

More poems by Paul-Jean Toulet

All poems by Paul-Jean Toulet →