Tisbé

 
 En cet habit d'étoffe ancienne,
 Tu sembles, au siècle des cours,
 Une noble Vénitienne.
 Cette dentelle aux mille jours
 Est un nid fait pour les Amours :
 Watteau, de la grâce idolâtre,
 T'eût peinte en tes riches atours
 Avec ce manteau de théâtre.

 C'est vers vous, les enchanteresses,
 Que l'oiseau bleu tourne son vol !
 A présent déroule ces tresses,
 Jette ces perles sur ton col ;
 Donne ta voix de rossignol
 A Tisbé, l'ange aux mains fiévreuses,
 Car c'est elle avec doña Sol,
 Qui sont toujours nos amoureuses.