Hier ligt ein Eichbaum umgerissen,
Sein Wipfel thät die Wolken küssen,
Er ligt am Grund – warum?
Die Bauren hatten, hör ich reden,
Sein schönes Holz zum Bau’n vonnöthen,
Und rissen ihn deßwegen um.
Spinoza
More from Poet
Ô Joie, belle étincelle divine, Chœur ... |
Un jeune homme, que la soif ardente de savoir |
Devant son parc aux lions Et sur un geste de sa main, |
Voler, tuer, se battre, forniquer, Nous menons une vie libre, |
Debout sur la terrasse de son palais, « Tu as éprouvé la faveur des dieux ! |