Sonett CXII

Du heilst mit Liebeswort die Schmerzenswunde,
Die auf die Stirn’ mir Pöbellust gebrannt.
Sei gut, sei schlecht mein Ruf in Aller Munde,
Wenn gut, wie schlimm dein Herz mich hat erkannt.
Du bist mein All! zu wissen muß ich streben,
Ob mir dein Lob, ob deine Schmach gebührt;
Ich kann für Keinen, Keiner für mich leben,
Der den gestählten Geist mir recht wohl führt.
In tiefsten Abgrund werf’ ich alle Sorgen
Um Pöbelgunst. Ich hab’ den Nattersinn
Vor Tadlern wie vor Schmeichlern wohl geborgen,
Nimm meines Gleichmuths Deutung hiermit hin:
     So völlig ist dein Herz mit mir vereint,
     Daß todt die Welt mir außer dir erscheint.