Ante una calle vil y escueta,
 al núcleo de una encrucijada,
 San Martín yergue su silueta
 torpe, blanquizca y desconchada.

  Como unas lenguas parlanchinas,
 rompen sus címbalos volteantes
 serenidades matutinas
 con carrillones atronantes.

  Incienso y cristianas congojas
 llenan el templo de humo y voces.

  Un eucalipto con...