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La lascive Pœstum n’a pas laissé d’annales ; Dans une plaine morne, où grincent les rafales, |
Comme une sombre histoire encor douce & chérie |
Un beau soir, par une lunette |
Je la suivais, frôlant du pied sa robe blanche Elle allait… & sa main qui sortait de sa manche |
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Lorsque Jésus fut mort, & comme une auréole « Compagnon, que dis-tu de tout ceci ? — Moi ? Rien, |
Ce jour, premier septembre, un beau coléoptère Dans la grande forêt au multiple mystère, |
Plus grave qu’un Sachem, Théo, dans sa demeure, Bons propos & devis font la chère meilleure. |
ISEULT.
Ô timide héros oublieux de mon rang, |
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Souvent, lorsqu’au retour des mauvaises saisons |
Un ange chez moi parfois vient le soir Ses ailes ainsi, nul ne peut les voir, |
