Elle nous proposa ses fleurs d'une voix douce,
Et souriant avec ce sourire qui tousse.
Et c'était monstrueux, cette enfant de sept ans
Qui mourait de l'hiver en offrant le printemps.
Ses pauvres petits doigts étaient pleins d'engelures.
Moi je sentais le fin parfum...
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Bien des siècles depuis les siècles du Chaos, |
Puisque mai tout en fleurs dans les prés nous réclame, |
Parfois un enfant trouve une petite graine |
A Sully Prudhomme. |
Des fleurs fines et mousseuses comme l'écume |
Les fleurs du clair accueil au long de la muraille |
Si d'autres fleurs décorent la maison |