Quand l’émeute hurla dans nos faubourgs malades,
Quand le peuple, pour voir s’en aller le vieux roi,
Stupide, escalada les hautes barricades,
Ce jour-là je songeais à toi !
À toi, dont...
Quand l’émeute hurla dans nos faubourgs malades, À toi, dont... |
Heureux qui, dans l’essor d’une verve facile, |
Le jour où cet époux, comme un vendangeur ivre, La nature servait cette amoureuse agape ; |
Sur ton front brun comme la nuit, Pourtant, dans ton labeur sacré, |
Comptons-nous ! il n’est plus permis d’être en arrière ! |
Quoi ! sur ton char de gloire en te voyant passer, |
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Dors, Maître, dans la paix de ta gloire ! Repose, |
QUATRE-VINGTS ans déjà, qu’au ciel de la Patrie, Comme une rose teinte au sang de la victoire, |
Nul parmi vos flatteurs d’aujourd’hui n’a connu Depuis, la Vérité m’a mis le monde à nu. |