« Le jour n’est pas venu, » disent-ils... que t’importe !
L’héroïsme est chez toi l’œuvre de tous les jours.
Non, Pologne du Christ, non, non tu n’es pas morte !
Tu forceras le ciel à te prêter secours.
Devant tes morts d’hier la haine s’est trompée :
À...
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XXII
Enfants ! — Oh ! revenez ! tout à l’heure, imprudent,
je vous ai de ma chambre exilés en grondant,
Rauque...
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Vous avez un regard singulier et charmant ;
Comme la lune au fond du lac qui la reflète,
Votre prunelle, où brille une humide paillette,
Au coin de vos doux yeux roule languissamment ;
Ils semblent avoir pris ses feux au diamant ;
Ils sont de plus belle eau qu’une...
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Si j’avais été toi, quand tu fus Créateur,
Je n’eusse pas créé tes beaux chefs-d’œuvre immondes,
Je n’eusse pas pétri, sculpteur et tourmenteur,
De fange et de soleil tes milliards de mondes ;
Moins féroce que toi, j’eusse aimé mieux, au lieu
D’inventer tant de mal...
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Ô Don Quichotte, vieux paladin, grand Bohème,
En vain la foule absurde et vile rit de toi :
Ta mort fut un martyre et ta vie un poème,
Et les moulins à vent avaient tort, ô mon roi !
Va toujours, va toujours, protégé par ta foi,
Monté sur ton coursier...
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Comme sur un beau lac où le feuillage tremble,
Deux cygnes dans l’azur au loin voguent ensemble ;
Comme deux fiers chevaux, buvant au flot des airs,
Courent échevelés dans le feu des déserts ;
Comme en un bas-relief plus blanc que les...
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Tu voulus affirmer dans ton drame nouveau
Que le coq nous rappelle encor l’âme française.
Erreur ! Non, maître, non, ce n’est pas cet oiseau
Qui peut symboliser, après Quatre-vingt-treize,
Celle dont le vol, fier comme la Marseillaise,
L’emporte au...
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Mon ami, vous m’avez, quoiqu’encore si jeune,
Vu déjà bien divers, mais ondoyant jamais !
Direct et bref, oui : tels les Juins suivent les Mais,
Ou comme un affamé de la veille déjeune.
Homme de primesault et d’excès, je le suis,
D’aventure et d’erreur, allons, je...
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Hélas ! qu'il fut long, mon amie,
T'en souvient-il ?
Ce temps de douleur endormie,
Ce noir exil
Pendant lequel, tâchant de naître
À notre amour,
Nous nous aimions sans nous connaître !
Oh ! ce long jour,
Cette nuit où nos voix se turent,
...
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La vindicte bourgeoise assassinait mon nom
Chinoisement, à coups d’épingle, quelle affaire !
Et la tempête allait plus âpre dans mon verre.
D’ailleurs du seul grief, Dieu bravé, pas un non,
Pas un oui, pas un mot ! L’Opinion sévère
Mais juste s’en moquait...
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