Vous vous tendez vers moi, vertes petites mains des arbres,
Vertes petites mains des arbres du chemin.
Pendant que les vieux murs un peu plus se délabrent,
Que les vieilles maisons montrent leurs plaies,
Vous vous tendez vers moi, bourgeons des haies,
Verts petits...
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Un hymne harmonieux sort des feuilles du tremble ; |
A Madame *** |
Quand reviendra l'automne avec les feuilles mortes |
L'ANGÉLUS sonnait, et l'enfant sur sa couche de douleur |
De la dépouille de nos bois |