En lisant les ci-dessus lignes,
Je pensai : voilà du « chiqué » ;
D’autre part, Edison les signe,
Qui ne passe pas pour toqué.
Je ne le crois pas davantage
Un farceur, un mauvais plaisant,
Un vieillard fou de radotage…
Quoi qu’il en soit, essayons-en....
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Muse, allons au cabaret,
C’est le seul endroit potable,
Mettons nos pieds sur la table
Et buvons du vin clairet.
Là. C’est très bien. De la sorte
Je vois qu’ils sont au complet :
Mâtin ! Ce joli mollet...
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Jadis les gens étaient moins bêtes,
— Du temps que les bêtes parlaient, —
Les cœurs étaient vaillants, les têtes
Pour la liberté s’emballaient ;
La foi des peuples était prompte
Vers leurs dieux qui les...
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Ta délicieuse altesse
Veut-elle accepter mon bras ?
Nous irons où tu voudras ;
Tout avec toi m’est liesse ;
Tu verras comme aujourd’hui
Le ciel est épanoui
Et plein de délicatesse.
Tout semble bon à...
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Maitre Soleil, de par le monde,
A quelques coteaux préférés,
Qu’il couve avec soin et féconde,
Et dont il fait ses prieurés ;
Il y mûrit les vins dorés,
Ou pleins de rouge turbulence :
De tous ces vins, vous...
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Je la vois d’ici, la marraine,
Vraie altesse républicaine,
Svelte et fine comme un glaïeul,
Près de son lourdaud d’Allemagne,
Cassant la fiole de Champagne
Sur le flanc du yacht, son filleul.
Je l’entends prononcer, de même,
La formule de ce baptême,...
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Non, « bistro » n’est pas une injure.
Et pour en décider tout court,
Je n’ai pas besoin, je te jure,
De réfléchir pendant huit jours.
En se servant de ce vocable,
Ô cabaretier ! crois-le bien,
Notre auteur était incapable
De vouloir te blesser en rien...
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Or, une fois mort, un compère
Digne du séjour des maudits,
S’en alla frapper au contraire
À la porte du Paradis.
Comme le bonhomme Saint Pierre
Ne voulait rien de lui savoir :
« Mon vieux, dit-il, c’est...
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La France est un pays charmant.
Et tu le dis excellemment
Dans ta chronique, ô Debusschère !
Étant, au suprême degré,
Le pays cent fois consacré
Du vin et de la bonne chère.
Certe, on peut aller n’importe où,
En France, il n’est si petit trou,
...
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Ces roses sont d’un rose étourdissant,
N’est-il pas vrai, ma reine délicate ?
Et je crois bien que le lyrisme éclate
En ces œillets éclaboussés de sang.
Quoi d’opulent ainsi que ces stramoines ?
Et ces glaïeuls...
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