Ô Virgile ! ô poëte ! ô mon maître divin !
Viens, quittons cette ville au cri sinistre et vain
Qui, géante, et jamais ne fermant la paupière,
Presse un flot écumant entre ses flancs de pierre,
Lutèce, si petite au temps de tes césars,
Et qui jette aujourd’hui, cité...
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XXXIXA. L.
Toute espérance, enfant, est un roseau. |
L’HOMME Je suis l’esprit, vivant au sein des choses mortes. |
Le jour meurt : l’aquilon s’endort au sein des nues, |
I Ah ! c'est un rêve ! non ! nous n'y consentons point. |
UN HOMME DE LA HORDE. Majorien, tu veux de l'aide. On t'en... |
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I Fils du ciel, je fuirai les honneurs de la terre ; |
L’âme humaine est sans cesse en tous les sens poussée. Dans l’étrange forêt qu’on nomme la pensée, |
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