Poem Lake | Page 2 | The Greatest Poems of All Time

Le Mois des morts Novembre a mis, comme un suaire, Sa longue robe de brouillards ; Le soleil, dans nos cieux blafards, Semble une lampe mortuaire. Les feuilles pendent en haillons Au noir squelette de la vigne, Et, là-bas, fument des sillons Près de ces tombeaux... Poet: Victor de Laprade	Les Morts Les Morts ne dorment pas couchés sous la poussière, Leur cendre ne gît point dans les urnes d’airain, Le cortège des Morts se déroule sur terre, C’est la procession des calmes pèlerins. Les Morts viennent à nous quand le deuil nous accable, Frôlant de leurs... Poet: Isabelle Kaiser	Les Morts-vivants Heureux qui vit sans se connaître Indéfiniment établi Dans la paix de son propre oubli, À la surface de son être ! Car les clairvoyants du destin Vivent la mort lente et soufferte, Sentant partout la tombe ouverte Au bord de leur pas incertain... Poet: Maurice Rollinat	Nos morts VIII Ils gisent dans le champ terrible et solitaire. Leur sang fait une mare affreuse sur la terre ; Les vautours monstrueux fouillent leur ventre ouvert ; Leurs corps farouches, froids, épars sur le pré vert, Effroyables, tordus, noirs... Poet: Victor Hugo
Prière védique pour les Morts Berger du monde, clos les paupières funèbres Des deux chiens d’Yama qui hantent les ténèbres. Va, pars ! Suis le chemin antique des aïeux. Ouvre sa... Poet: Leconte de Lisle	Promenade de trois morts I LE VER. Le soir est triste et froid. La lune solitaire Donne comme à regret ses rayons à la terre ; Le vent de la forêt jette un cri déchirant ; Le flot du Saint-Laurent semble une voix qui pleure, Et la cloche d'airain fait vibrer d'heure en heure... Poet: Octave Crémazie	Les Rêves morts ... Poet: Leconte de Lisle	Le Silence des morts On scrute leur portrait, espérant qu’il en sorte Un cri qui puisse enfin nous servir de flambeau. Ah ! si même ils venaient pleurer à notre porte Lorsque le soir étend ses ailes de corbeau ! Non ! Mieux que le linceul, la bière et le tombeau Le silence... Poet: Maurice Rollinat
Symphonie des morts Novembre aux cheveux gris s’est drapé dans sa brume ; Il répand ses vapeurs sur le sillon qui fume, Et, de ses fils d’argent croisés sur le gazon, Tresse un premier linceul à la belle saison. Près des bois, dépouillés comme un sombre ossuaire, On pressent... Poet: Victor de Laprade	Les Yeux morts De ses grands yeux chastes et fous Il ne reste pas un vestige : Ces yeux qui donnaient le vertige Sont allés où nous irons tous. En vain, ils étaient frais et doux Comme deux bluets sur leur tige ; De ses grands yeux chastes et fous Il ne reste... Poet: Maurice Rollinat