Nach Clement Marot
Was weiland ich war, das bin ich nicht mehr;
Und wieder es werden? - O nimmer!
Dahin ist mein Frühling, und...
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Die Lieb' ist die meine, |
Einen nicht, zehntausend Pfeile schossen |
Wo du auch wandelst, ach! an seiner gold'nen Kette |
Es ist kein Spaß, ein hübsches Kind zu meinen; |
Liebt, o liebt! Es wird gereuen, |