J’obéis aux vouloirs d’une fille aux yeux pers.
En regardant ses yeux, je pense aux mers profondes
Dont l’abîme inconnu désespère les sondes :
Si je veux lire au fond de ses yeux, je m’y perds.
Qui jamais résoudra le bizarre problème
De son cœur ?… Est-ce moi, qui...
Si je suis reine au bal dans ma rote traînante,
Noyant mon petit pied dans un flot de velours ;
Je suis belle en sortant de mes grands cerceaux lourds.
Je n’ai rien à gagner dans leur prison gênante.
Voyant mes cheveux d’or ondoyer sur mes reins,
La Vénus à la...
À Louis Molani.
LES HIRONDELLES.
Quel est votre pays, beaux voyageurs du ciel,
Qui, défilant si haut, fuyez à tire-d’aile ?
LES CYGNES.
Le pays où fleurit le myrthe et l’asphodèle,
L’Orient. — Nous quittons la Grèce et l’Archipel.
...
À René Vallery-Radot.
I
Les anciens voyageurs, qui marchaient assez vite
Quand cinq gros percherons galopaient à la fois
En Lorraine trouvaient bonne table et bon gîte
Au bord d’un grand chemin allongé dans les bois.
C’était à Saint-Hubert...
Tu marches soucieux, mon pauvre capitaine.
Par les noirs défilés d’une sierra lointaine,
Bien au delà des mers, dans un pays perdu.
Une larme parfois roule au creux de tes joues
Tandis que, grelottant de fièvre, tu secoues
Ton caban lourd de pluie et par...
À Alphonse Lemerre.
Ce soir, la pleine lune éclaire notre monde.
De l’abîme des flots elle sort large et ronde.
Presque au ras de la mer, elle est rouge d’abord ;
Mais son orbe jaunit, et la grande marée
Dans son rayonnement monte en houle dorée,...
Elle sort de son lit, la Marne aux eaux boueuses.
Les saules ébranchés que l’on voit sur deux rangs,
Pris dans le tourbillon jaunâtre des courants,
Marquent les anciens bords de leurs têtes noueuses.
Sous les arches des ponts, les eaux, de temps en temps,
...
En décembre les jours sont de courte durée,
Notre zone brumeuse est à peine éclairée :
A la pointe du Raz, dès quatre heures du soir,
Le soleil tombe en mer, la nuit jette son voile ;
Et jusqu’au lendemain pas un rayon d’étoile....
À Henri Harpignies.
Le clair ruisseau des bois dit aux fleurs de ses rives :
Belles que j’aime à voir
Dans l’abandon charmant de vos grâces naïves,
À mon discret miroir ;
Ah ! je voudrais lutter contre mes destinées
En arrêtant mon cours ;...
À Théodore de Banville.
J’entends les curieux dire : « Quel âge a-t-elle ? »
Vienne la mi-novembre, elle aura quarante ans.
Peu de femmes ont vu la Saint-Martin si belle ;
Et l’automne rendrait jaloux bien des printemps.
Par un sang riche et pur sa...
