Le choc des chars se heurte au fracas des cuirasses.
Dans un tourbillon d’or, les boucliers d’airain
Éclatent ; les mourants encombrent le terrain.
Le sang fume. Au printemps, les moissons seront grasses.
Tout fuit : Hircarniens, Perses, Mèdes et Thraces.
Sous les coups, les chevaux cabrés brisent leur frein.
Et la grappe vivante, accrochée à leur crin,
Dans les rangs affolés laisse de rouges traces.
L’horizon s’ouvre ; au loin, le tumulte décroît.
Sanglant, l’Asopos luit dans son lit trop étroit,
Et Platée apparaît dans la clarté qui vibre.
Devant un peuple jeune un vieux monde est tombé.
Tous s’arrêtent surpris ; et, vers l’Attique libre,
Une immense clameur porte le nom d’Hébé.
Collection:
1887