Dès l’aube, au vallon de Tempe,
Eros jouait avec Zéphire ;
Le meilleur de ses traits — le pire ! —
De son carquois d’or est tombé ;
Ce trait en eût l’aile brisée ;
Mais plus terrible, aux fleurs pareil,
Il luit comme telles au soleil,
La pointe en l’air dans la rosée.
Ah ! nymphes, je gazon trempé
Engendre des fièvres mortelles !
Gardez-vous de danser, mes belles,
Pieds nus, au vallon de Tempe.
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Voilà donc tout mon être ! et pourtant je rassemble... |
Le souci des choses divines |
Ces vers que toi seule aurais lus, Enfant, je tâai dit qui jâaimais, |
Toi qui, sans te pencher au fleuve |
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Tu berces lâunivers, et ton grand deuil ressemble |
