Le Grand serment

Saint Georges,

Le président de ton serment
Se carre et se rengorge
Superbement
Quand, au sortir de la grand’messe,
Il défile d’un pas altier,
Tel dimanche de la kermesse,

Sous l’or bougeant de son collier.

On le regarde

En son orgueil marcher ;
Les solennels et francs archers
Du grand serment
Lui font sa garde ;
L’heure est claire, les cieux vermeils :

Vraiment

C’est à croire qu’il porte

Sur son torse bombé et ses épaules fortes

Des morceaux de soleil.

En un panier bordé de soie

Sont étendus son arc et son carquois ;
Une tige de buis,
Dont le sommet lentement bouge,
Tend, devant lui,
L’ébouriffant plumage rouge

De l’oiseau d’or qu’il abattit.

Il traverse la rue aux Laines,

La cour du prince et le vieux bourg ;
Il marcherait à grands pas lourds
Sans perdre haleine,
Jusqu’au soleil couché.
Mais tout à coup les tintamarres
De la fanfare
Lui font accueil, sur le marché,
Les pistons crient et les tubas font rage
Sans nul répit, sans nul arrêt,
Et l’on promène du tapage

De cabaret en cabaret.

Bières rouges sous couronne de mousse

Pour vous lamper gaîment
À la santé du grand serment,
Chacun s’en vient à la rescousse ;
On assiège les comptoirs clairs
Avec des brocs tendus en l’air.
Les servantes passent et passent,
Moites de hâte et de sueur
Et refoulant à coups de croupe,
Parmi les cris et les rires, la troupe

Toujours plus dense des buveurs.

Le Président du grand serment

Est cahoté au va-et-vient des houles
Et des vacarmes de la foule ;
On le bouscule en des bagarres
À hue, à dia, jusqu’au moment
Où la concassante fanfare,
Par le chemin qui suit la gare,

Le mène au clos du grand serment.

Le tir à l’arc paisible et seul

S’étend, là-bas, près des tilleuls
Qui versent l’ombre à qui la cherche
Et d’où s’élève en contre-bas
D’un grand jet blanc, ainsi qu’un mât,

La perche.

Avec solennité, l’oiseau

Tourbillon d’or, et tourbillon d’écume,
Est replacé, là-haut ;
Et tel est l’ordre et la coutume
Que si la flèche d’un archer
S’en vient, avant la flèche présidentielle,
Toucher
La parure immatérielle
Du bel oiseau,
Là-haut,
Le chef du grand serment
Payera jusques au soir,
Abondamment,

À boire.

Et l’on se soûle en son honneur,

Et l’on trinque, et l’on crie, et l’on hurle, et la peur
S’accouple en des coins d’ombre avec la joie.
Filles, qui traversez par bandes les chemins,
Les gars aux violentes mains
Vous agrippent comme des proies.
L’ombre se fait autour du vieil enclos
Où commande saint Georges.
Le dernier air des fanfares se clôt,
Les cors s’enrouent et les bugles dégorgent
Un refrain las qui n’en peut plus.

Archers, vos bras sont lourds, vos doigts moulus.

Et vos regards se voilent,

Et vous ne savez plus si vous visez
L’oiseau superbe et pavoisé

Ou la première étoile.

Et par de longs et zigzagants détours,

Vous revenez des vieux faubourgs
Vers la grand’place où s’exalte la joie.
Un pitre y fait le boniment
Au président du grand serment,
Et dans un coin le carrousel flamboie
Et tourne, et tourne, en emportant
Au mors aux dents de ses chevaux ardents,
Mais immobiles,
L’habituel recueillement

Et le silence de la ville.