Heureux l’homme qui se guérit
De la vénéneuse lecture,
Du projet, du songe, et nourrit
Sa pensée avec la nature !
Il sent flotter à l’aventure
Sur les friches de son esprit
L’âme des choses, il sourit
À tout, même à la sépulture !
Oh ! s’échapper enfin des mots,
Rêver comme les animaux,
Ravoir la vision première !
Seulement d’instinct, savourer
La création ! S’enivrer
De l’espace et de la lumière !
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Toujours la longue faim me suit comme un recors ; Paris m'étale en vain sa houle et ses décors : |
Brusque, avec un frisson Tremblant au moindre accroc, |
Gisant à plat dans la pierraille, Jadis, beaux gars et belles filles, |
Droits et longs, par les prés, de beaux fils de la Vierge Comme le ciel sans tache, incendiant d'azur |
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Quand on arrive au Val des Ronces Partout, sous ce tas qui s'engonce, |
